[Intrigue = Le Dôme Maudit] Pot de fer VS Pot de terre (Jane Sheppard)

Avais-je mis un jour les pieds dans les locaux de la Milice, une fois, durant ma carrière de journaliste ? Jamais. Ce détail allait jouer en ma faveur, parce que faire un article sur la grande Milice du Ministre/Général Van Brënner n’était pas chose facile et si en plus j’avais eu déjà dans mes bagages des anciennes interviews, on m’aurait certainement refusé d’en savoir davantage et peut-être même m’aurait-on dit de laisser la place à mes collègues. Là, j’allais avant tout devoir défendre mon projet d’article. Oliver avait fait en sorte d’accélérer tout le processus administratif, mais je n’avais pas pu échapper à une sorte d’entrevue qu’on me demandait avant d’avoir l’autorisation de me balader dans le QG. J’espérai vivement obtenir ces fameux passes ainsi  que la permission de quelques jours pour que je puisse récolter un maximum de renseignements pour établir mon article. J’allais devoir être très convaincante. Mon plan était bancal. Ça je le savais depuis le moment où cette idée s’était faufilée dans ma tête.  Je n’allais pas tenter un sauvetage, c’était trop risqué pour tout le monde. Mais je voulais tenter d’approcher le Docteur Williams. Personne n’avait pu avoir de ses nouvelles, même ses parents que j’étais allée voir il y  quelques jours. Rien ne filtrait. On leur interdisait de faire appel à un avocat pour défendre leur fils. J’allais devoir trouver les dossiers et les preuves que le gouvernement avait sur ce scientifique.

Habituellement, je faisais toujours équipe soit avec Liam soit avec Grant. Aujourd’hui, j’avais décidé d’aller répondre gentiment aux questions de la Milice toute seule.  J’avais reçu une convocation officielle qui me précisait l’heure exacte du rendez-vous avec un dénommé Lieutenant Sheppard qui me recevrait et avec lequel je devrais m’entretenir. Avant de me jeter dans la gueule du loup, j’avais fait un petit détour et de passer voir une amie qui pourrait me conseiller.

J’étais donc prête à affronter les différentes tempêtes.  J’avais roulé jusqu’au dôme de la division humaine après mon départ de chez Amaria. Devant l’entrée fortifiée du QG de la Milice, j’avais montré mon badge de journaliste et j’avais signé un listing. On m’avait remis un premier badge pour circuler. J’avais garé ma voiture sur le parking des visiteurs, pris ma besace et direction l’intérieur du bâtiment principal. Je me présentai à un bureau où l’on me demanda d’attendre l’arrivée du Lieutenant Sheppard. Debout, derrière une grande fenêtre, j’observai l’immense cour où des soldats s’entrainaient même avec ce froid glacial d’hiver. Un bruit de pas dans mon dos me fit sortir de ma contemplation et je me retournai pour voir une femme en uniforme s’approcher de moi.  Peut-être que ce Lieutenant qui devait me recevoir était une femme …

- Lieutenant Sheppard ?

L’oeil vif, les paupières légèrement plissées sur mes prunelles azurées, je n’avais pas cessé d’aligner les différentes cibles holographiques qui se manifestaient ou se dissimulaient dans chaque recoin de cette parcelle virtuelle et numérique des étroites et sombres ruelles du Dôme Humain. Une reconstitution fidèle et affreusement réaliste d’un mappage connu et reconnu par des centaines de patrouilles quotidiennes, reproduit ici par de puissant projecteur holographiques rendant l’immersion totale. Les voix, les cris, le brouhaha cacophonique de ces milliers d’âmes errantes et impies qui abondaient dans ces rues, et même les odeurs les plus nauséabonde, l’atmosphère grasse et lourde, si poisseuse et prégnante qu’elle paraissait filtrer au travers du respirateur de mon casque, lequel me renvoyait les échos sourds de ma propre respiration.

Lentement, j’avais tâché de progresser pas-à-pas dans ce scénario d’entraînement qui me mettait face à une énième situation de guérilla urbaine. Les cris, les coups de feu, la population civile qui tâchait de se disperser, de trouver refuge au milieu des ombres portées des projecteurs, des hululements des sirènes, les voix vociférantes des ordres et des manœuvres, des indications, qui me parvenaient tant de l’extérieur que de mon oreillette tactique. J’avais beau savoir que cette mise en scène n’était qu’un entraînement, que rien n’était vraiment réel et que je ne pouvais être blessée, je n’en ressentais pas moins une profonde tension qui me poussait à tendre mes muscles, ouvrir mes sens et me tenir aux aguets, mon index pressé contre le pontet, mon regard s’alignant avec les organes de visée de mon arme de service, suivant la même mire que la bouche de mon canon.

Une silhouette sur ma droite se déplaça dans les ombres projetées par l’éclairage artificiel, trop vive pour discerner sa nature comme son niveau de menace. Tout ce que je pus faire à cet instant fut de braquer mon arme dans sa direction, plissant un peu plus les paupières pour laisser ma vision nyctalope s'accommoder de cette présence. Le temps d’une fraction de secondes au terme de laquelle le reflet métallique d’une arme se dessina enfin sous mon regard. Un temps de réaction et une brève rafale plus tard, le corps de cet ennemi s’effondrait dans un cri de douleur, pris de courts et fébriles spasmes en gagnant le sol, finalement inerte.

Le visage de ma victime se dessina plus clairement au sortir des ombres qui lui avaient procuré un répit et couvert de quelques instants. Une jeune fille, les joues creuses, le visage crasseux et émacié par la misère. Pas plus d’une vingtaine d’années apparentes. Une jeunesse fauchée qui ne vieillirait plus par mon fait, et je n’en ressentais aucun remord. Elle avait fait le choix de porter les armes, et de se dresser contre moi et les miens. Elle ne recevait là que ce qu’elle était venue chercher, fût-elle humaine ou Asarienne.

J’allais pour poursuivre ma progression, désireuse de récupérer sur sa dépouille sa carte d’identification quand le brouhaha de la zone d’exercice s’estompa brutalement, peu avant que tout l’exercice entier n’en fasse autant. J’observais les couleurs s’éteindre lentement pour se nuancer de gris plus ou moins prononcés, puis les lignes se défaire, les bâtiments se déconstruire portions par portions pour ne finalement plus que laisser les murs grisâtres, longues parois de métal alvéolées s’étendre sur une dizaine de mètres. Dans le même temps, mon oreillette émit quelques bips caractéristiques m’informant que le récepteur du communicateur intégré au sein de mon armure corporelle recevait un message entrant. Relevant mon avant-bras gauche, je soulevais la plaque céramique de protection pour dévoiler l’écran tactile de l’interface armure intégrée, pianotant du bout des doigts pour recevoir la communication.

“Lieutenant Sheppard. Mademoiselle Carter vient d’arriver à l’OCA. Terminé,” m’annonçait solennellement la voix digitalisée du soldat planté aux admissions.

Putain... Je l’avais complètement oublié celle-là. Je levais brièvement les yeux vers le plafond en lâchant un tout aussi bref soupir exaspéré avant d’accuser réception du message.

“Bien reçu OCA. J’arrive à sa rencontre. Terminé,” l’informai-je en retour d’une voix formelle avant de mettre fin à la transmission.

De quelques pianotements supplémentaires sur l’interface intégrée, je basculais mon armure corporelle en mode “repos”, provoquant tant la dépressurisation du respirateur de mon casque que la rétractation des différentes pièces mobiles moulées dans l’acier et la céramique, réduisant ainsi l’ensemble corporel à l’épais plastron d’un blanc émaillé, où se laissaient deviner quelques impacts de balles de précédentes opérations, les jambières et les canons d’avant-bras. Ces armures d’interventions étaient de véritables merveilles de technologies, offrant autant assistance que protection une fois soumises aux dures réalités des combats. Si j’étais aujourd’hui encore en vie, je le devais en partie à la présence de mon armure et ses nombreuses fonctionnalités qui dépassaient la simple protection balistique.

Mais l’heure n’était pas à apprécier toutes les prouesses technologiques sorties des usines de ce mégalo de Wright, j’avais une mission à accomplir qui ne m’enchantait guère. Et pour cause, des années de loyaux services et de dévotion pour finalement me retrouver à devoir jauger du degré de pertinence et de menace d’une demande de reportage au sein du QG par une journaliste du Times. Tout ça puait l’interventionnisme à plein nez et sûrement la volonté d’écouler quelques tirages supplémentaires à propos d’un sujet assez inédit et peu abordé : le ventre de la bête Milicienne. Van Harper avait - paraissait-il d’après mon supérieur - lui-même appuyé la demande et facilité les démarches administratives pour que cette enquête journalistique soit menée.

Très personnellement, j’étais totalement contre cette idée, voyant plutôt d’un mauvais oeil qu’un membre du Gouvernement se serve de sa position privilégiée pour obtenir quelques faveurs pour le compte de sa propre compagnie. C’était là du trafic d’influence, ni plus, ni moins ; et je me demandais quelle pouvait être l’opinion de cette Carter à ce propos. Mais le “très personnellement” que je pouvais bien ressentir en ces instants n’avait pas à entrer en ligne de compte. J’étais un soldat, j’avais des ordres, et je devais faire en sorte de me détacher de mes jugements personnels pour les exécuter avec la plus grande rigueur.

Finalement, j’avais fini par gagner l’Office Central des Admissions au bout d’une petite dizaine de minutes, le temps d’un voyage en ascenseur pour me remettre des émotions et du stress de l’entraînement et de me rendre un peu plus présentable après un passage par la case vestiaires. Mes cheveux à la teinte d’onyx rassemblés en une queue de cheval donnait à mon visage un air plus sévère encore qu’à l’accoutumée. La démarche assurée, le dos bien droit, mon arme de service calée dans son logement, situé au dos du plastron, crosse pointant vers le plafond. J’avais profité de l’arrêt aux vestiaires pour éponger et essuyer la sueur qui avait humidifié mon front, mes joues et mon cou au cours de l’exercice, espérant ainsi offrir à la journaliste une image aussi impeccable et implacable que possible de la Milice, telle qu’elle se devait de l’être et s’afficher aux yeux de cette fille, comme du reste de la cité.

D’une requête au soldat détaché à la réception des visiteurs, je m’enquérais de savoir où trouver mon interlocutrice, avant de le saluer formellement pour me diriger vers la jeune femme que je découvrais debout face à l’imposante fenêtre donnant sur la cour d’entraînement. Et je ne pouvais m’empêcher de la détailler du regard, laissant mes prunelles azurées courir de ses pieds vers le haut de son corps, puis le sommet de son crâne. Bien malgré moi, je me surprenais à apprécier ses courbes et ses rondeurs, le galbe rebondi de ses fesses et le creux marqué, prononcé de sa taillé juste au-dessus. Fugacement, mon esprit se laissa dériver l’espace de quelques secondes à m’imaginer dévorer, puis tourmenter ses formes, m’extasier de ses cris, ses gémissements, puis sa douleur. Je me m’interrogeais quant à la couleur de ses yeux, aux nuances que prendraient ses iris suppliants et craintifs que j’y plongerais les miens, avides d’y lire, boire, savourer sa souffrance. De bien beaux fantasmes qui me saisissaient, à en faire frémir les plus solides et courageux.

Mais je chassais ces pensées luxuriantes pour me concentrer à nouveau sur la conduite de ma mission du jour. Engoncée dans mon uniforme anthracite, je reprenais ma progression de ma démarche assurée de soldat déterminé, au rythme du claquement des épaisses semelles de mes bottes contre le carrelage froid, d’un gris-blanc sans âme et sans chaleur, m’éclaircissant la gorge et annonçant ainsi ma présence - si elle ne l’avait pas remarquée jusqu’à lors - d’un raclement étouffé.

A son demi-tour et sa question presque rendue rhétorique, je répondais silencieusement par l’affirmative d’un vif et unique hochement de tête ; venant finalement m’arrêter à quelques pas d’elle avant de lui tendre une franche poignée de main, plongeant mon regard dans le sien.

“Mademoiselle Carter. Lieutenant Sheppard,” lui confirmai-je finalement de vive voix. “Bienvenue au Quartier Général de la Milice.” Je me faisais la réflexion silencieuse que la demoiselle était encore plus canon de face que dos, scrutant l’air de rien les traits gracile de son visage avant de déporter mon regard vers son badge d’accès. Simple vérification d’usage pour m’assurer de son niveau d’autorisation. Ras des pâquerettes, comme convenu pour cette entrevue préliminaire. Un bon point pour moi comme pour elle. Je détestais les imprévus. Reprenant presque aussitôt, j’esquissais un quart de tour en levant mon bras gauche vers une enfilade de bureaux, désignant notre destination suivante.

“Suivez-moi je vous prie,” lui ordonnai-je sur le ton de l’invitation qui ne se laissait en réalité guère discuter. Après quoi, je l’aurais conduite vers un des nombreux bureaux de réception libre qui composait l’OCA, lieux qui servaient plus souvent à accueillir de potentielles nouvelles recrues que des visiteurs. Cela se ressentait d’autant plus que de nombreuses affiches de propagande pro-Miliciennes, pro-Asarienne et dernièrement les nouvelles affiches du recrutement lancé par Van Brë’ tapissaient les murs et des différents offices. Il n’y avait sûrement qu’en ces lieux que ces affiches n’étaient pas la cible de la vindicte populaire d’une humanité rancunière.

J’attendais patiemment que cet officier, le lieutenant Sheppard vienne à ma rencontre. Je ne pouvais aller nulle part et je ne me voyais pas du tout rester à tourner en rond dans la salle d’attente de l’Office Central des Admissions. Cette entrevue devrait, et j’espérai, déboucher sur la permission de faire un article, voir même une suite d’articles, sur la Milice et son fonctionnement. Oliver m’avait obtenu un début d’accès au QG. Pour le reste c’était à moi de faire les démarches et surtout de me rendre convaincante. Un léger bruit de pas dans mon dos ainsi qu’un raclement de gorge me firent sortir de mes réflexions et de l’observation des soldats dans leurs exercices d’entrainements dans cette grande cour en plein hiver. Je me détournai de l’imposante fenêtre pour me retrouver face à une femme officier dans sa tenue de Milicienne. Ses cheveux remontés en queue de cheval lui donnaient un air grave et dangereux. Elle portait une arme avec elle et son sérieux et sa discipline s’affichaient sur les traits de son visage. Une femme en uniforme renvoyait toujours beaucoup plus de respect qu’un homme. Je ne savais pas pourquoi je pensais cela en la voyant et en la détaillant, mais c’était ce que je ressentais à cet instant. Elle était impressionnante, mais cela ne m’empêcha pas de serrer d’une poigne ferme sa main qu’elle me tendait et de soutenir son regard intense.

- Merci beaucoup pour votre accueil Lieutenant Sheppard et de me recevoir parmi vous en tant que journaliste du Times Révolutions.

Ses prunelles me scrutaient comme si elles possédaient le pouvoir d’une vision à rayons X lui offrant la capacité à voir à travers les objets solides, les corps et n'importe quoi d'autre surtout à travers moi. Ho je n’étais pas du genre timide, mais elle avait quand même réussi à me mettre un peu mal à l’aise. Mon badge d’accès devait lui être conforme puisqu’elle m’invita à la suivre le long d’un des couloirs pour commencer cette entrevue. Je la suivis docilement. C’était elle qui menait le jeu. Moi j’allais devoir me calquer sur elle. Nos quelques pas nous amenèrent à un bureau où nous serions plus tranquilles pour échanger. Je remarquais mon silence, moi qui était d‘une nature très éloquente, une vraie pipelette quand je m‘y mettais. J’allais devoir retrouver mon sens de la répartie et mon côté professionnel de reporter de terrain.

Une fois la porte refermée, à l’intérieur de cette pièce, mes yeux se posèrent sur toutes ces affiches qui brandissaient fièrement le rôle de la Milice, ses qualités et qui donnaient l’envie de venir rejoindre ses rangs pour protéger et défendre la cité. Van Brënner avait fait un sacré boulot  avec la création de son Escadron d’Élite et c’était un moyen avec mes articles de mettre en avant l’ingéniosité du Général.

- Bon, je vais éviter de vous faire perdre trop de temps avec une journaliste comme moi, Lieutenant Sheppard. Pour résumer la situation, j’ai eu l’envie de faire une série d’articles sur la Milice, chacun racontant, expliquant les fonctionnements, l’entrainement, le recrutement et cette ardeur à protéger la population et la cité. Pour ça, je dois vous  convaincre ainsi que vos Supérieurs et si vous acceptez,  le droit de me donne accès au QG pour écrire.

Si Oliver et Liam m’entendaient parler de cette façon, ils en auraient des nausées, mais je ne pouvais pas faire autrement. J’étais venue ici pour écrire des articles et pour être la plus claire possible, je devais faire un topo sur mes intentions. Je repris.

- En premier article, j’aimerai pouvoir interviewer un soldat, quel que soit son grade. S’il y en a un qui veut bien se prêter au jeu des questions réponses. A travers ça, j’aimerai montrer à notre chère population, comment se déroule l’école militaire jusqu’à sa sortie, les conditions et surtout les souvenirs de cette personne, sa passion et ce qui lui a donné envie de devenir Milicien.

J’espérai que le Lieutenant Sheppard soit séduite par cette idée. Interviewer une femme militaire donnerait à mon article un atout supplémentaire. On mettait très souvent en avant les hommes soldats, mais très rarement les femmes et tout ce qu’elles devaient subir pour parvenir à leur niveau. Non, ne vous inquiétez pas, je n’étais pas devenue une pro Milicienne.

- Si c’est encore possible, suivre cette même personne ou bien prendre un autre soldat et le suivre dans son quotidien sans bien sûr trop en dévoiler au public. Par exemple ses entrainements, ses ordres de missions et pourquoi pas accompagner une équipe sur le terrain. Je sais qu’on voit d’un très mauvais œil qu’un reporter puisse se mêler de la vie miliaire, mais encore une fois, je veux montrer et rendre hommage à ces hommes et ces femmes qui nous protègent. Notre belle cité doit savoir que des personnes sont prêtes à donner leur vie pour faire respecter la loi.

J’exposais toutes mes idées dans un ordre bien précis pour que le Lieutenant Sheppard puisse avoir le canevas exact de mon travail entre ces murs.

- Je reviens sur les entrainements. J’aimerai décrire les différentes méthodes de combat, les armes dont vous vous servez. Je comprends parfaitement que les détails seront succincts pour ne pas donner des renseignements capitaux aux factions résistantes. Je voudrai aussi décrire le QG, les différents lieux, car la population connait principalement les Miliciens qui vont régner l’ordre, mais il y aussi tous ceux qui font marcher l’administration, toute la logistique. C’est aussi très important.

Je me mordis la lèvre inférieure. J’y allais au culot avec toutes ces esquisses d’articles. Il ne me restait plus qu’à lui présenter la cerise sur le gâteau, cet objectif qui m’avait amenée tout droit l’enfer de la Milice : mettre la main sur un des Alliés des Pacificateurs.

- Un dernier point et il est délicat : si vous me permettez de visiter les cellules des prisonniers, de me permettre de suivre et d’étudier un interrogatoire.

Même si le lieutenant Sheppard acceptait tout cela et ce dernier point, je n’étais pas certaine d’être assez forte psychologiquement pour regarder un interrogatoire qui pourrait se terminer en tortures redoutables. Mais je n’avais aucune autre solution pour approcher les cellules et les prisonniers, pour essayer de trouver le Docteur Williams.

- Je suis à votre disposition pour répondre à toutes vos questions.

Je lui offris un beau sourire avec une impression d’un certain malaise qui commençait à couler dans mes veines.